Embalo o meu coração nas mãos.
Converso com ele calmamente,
Na esperança que ele entenda sem sermões
O que a vida é concretamente.

Tira a Vida, dá a Morte
Dá a morte e trás a vida a renascer
Em si, tudo é estranho, tudo é sorte
Tudo é uma flor a crescer e a morrer!

E por isso, existir é uma sorte
Pois para ser-se feliz ou infeliz,
É preciso encontrar o norte
E o mestre seu aprendiz.

E de bafejos divinos existimos nós aqui,
Neste mundo de pedra e prata
Onde é preciso cortar a bisturi
A erva daninha, a ingrata.

São silenciosos os meus suspiros
Que do ar me fazem sobreviver,
São maliciosos todos os gritos
Que gritam para me ver morrer!